Si vienes de Facebook, seguramente te quedaste con la intriga de saber qué pasó realmente en las ruinas esa tarde con la espada y mi pequeño dragón. Prepárate, porque la verdad detrás de lo que le hice a esos chicos es mucho más impactante, oscura y terrible de lo que imaginas.

El refugio en las ruinas olvidadas

Mi vida en ese pueblo siempre fue un infierno.

Nunca encajé con los demás.

Mientras los otros jóvenes trabajaban en el campo o aprendían oficios, yo prefería perderme en el bosque.

Buscaba el silencio que la gente del pueblo me negaba.

Fue en una de esas caminatas donde encontré las ruinas de piedra blanca.

Nadie sabía quién las había construido.

Estaban cubiertas de enredaderas y musgo espeso.

Y en el centro de todo, sobre un pedestal agrietado, estaba la espada.

Clavada en una roca maciza de granito negro.

Las leyendas decían que perteneció a un rey antiguo.

Decían que solo alguien con un corazón puro podría sacarla.

Yo no creía en esas cosas.

Para mí, intentar sacarla era solo un juego.

Una forma de descargar la frustración de mis días.

Me pasaba horas tirando de la empuñadura gastada.

Mis manos se llenaban de ampollas, pero la hoja nunca cedía ni un milímetro.

No me importaba.

Ese era mi santuario.

Y no estaba solo.

Tenía a Chispa.

Lo encontré un invierno, temblando de frío bajo unas hojas secas.

Era un dragón minúsculo, del tamaño de un gato.

Sus escamas eran de un verde esmeralda apagado por la desnutrición.

Lo cuidé en secreto.

Lo alimenté con sobras y pedacitos de carne seca.

Poco a poco, sus ojos dorados recuperaron el brillo.

Se convirtió en mi sombra.

Mi única familia real.

Cuando yo tiraba de la espada, él se sentaba sobre una roca cercana.

Soltaba pequeños bufidos de humo gris y me miraba fijamente.

Era feliz.

Pero en este mundo, la felicidad nunca dura.

Especialmente cuando hay gente que disfruta destruyéndola.

La llegada de la pesadilla

Aquel martes, el cielo estaba nublado.

El aire olía a tormenta y a tierra mojada.

Yo estaba frente a la piedra, con las manos aferradas al metal frío.

Respiraba hondo, concentrando mi fuerza.

Chispa estaba a unos metros, persiguiendo un insecto entre la maleza.

Todo era paz.

Hasta que escuché las ramas crujir.

No era el viento.

Eran pisadas pesadas y torpes.

El nudo en mi estómago se formó al instante.

Reconocería esas risas en cualquier lugar.

Eran Marcos y sus tres perros falderos.

Los bravucones que me hacían la vida imposible desde la infancia.

Salieron de entre los árboles con sonrisas burlonas.

—¡Miren al idiota jugando a ser el elegido! —gritó Marcos.

Su voz resonó en las ruinas como un latigazo.

Los otros tres estallaron en carcajadas exageradas.

Apreté los puños, pero no me di la vuelta.

«Ignóralos», me dije a mí mismo.

«Si no les haces caso, se aburrirán y se irán».

Era mi táctica de supervivencia de siempre.

Tragar saliva y aguantar.

Seguí tirando de la empuñadura de la espada, fingiendo sordera.

Pero Marcos no estaba dispuesto a dejarme en paz.

Se acercó a paso lento, pateando las piedras sueltas del suelo.

—Oye, rarito, te estoy hablando —dijo con tono amenazante.

Me quedé en silencio.

Mi corazón latía con fuerza contra mis costillas.

Sabía que si me volteaba, la situación empeoraría.

—Déjalo, Marcos, es un perdedor —dijo uno de sus secuaces.

—No —respondió Marcos, deteniéndose a mis espaldas—. Hoy quiero divertirme.

Escuché cómo recogía algo pesado del suelo.

El sonido de la tierra raspando.

Mi respiración se agitó.

Esperaba el golpe en mi espalda.

Esperaba la burla, los empujones, las patadas de siempre.

Pero el objetivo de Marcos no era yo.

El sonido que rompió mi mundo

Chispa había salido de la maleza, curioso por el ruido.

Mi pequeño amigo no entendía de maldades humanas.

Se quedó quieto, mirándolos con sus grandes ojos dorados.

Marcos soltó una risa cruel, casi gutural.

—¿Qué demonios es esa lagartija asquerosa? —preguntó con asco.

Giré la cabeza justo a tiempo.

Todo pareció moverse en cámara lenta.

Vi el brazo de Marcos retroceder.

Vi la roca del tamaño de un melón en su mano.

—¡No! —grité con todas mis fuerzas.

Pero fue demasiado tarde.

El brazo de Marcos salió disparado hacia adelante.

La roca voló por el aire con una velocidad brutal.

Y entonces, escuché ese sonido.

Ese sonido seco, hueco y repulsivo.

El crujido de huesos pequeños rompiéndose.

Le siguió un chillido agudo.

Un grito de dolor tan puro y desesperado que me heló la sangre.

Chispa salió despedido por el impacto.

Rodó por el suelo de tierra levantando una nube de polvo.

Y se quedó quieto.

Corrí hacia él, tropezando con mis propios pies.

Caí de rodillas a su lado.

El mundo entero se desdibujó a mi alrededor.

Solo veía a mi amigo.

Su ala izquierda estaba destrozada, doblada en un ángulo antinatural.

Una mancha de sangre oscura y brillante comenzaba a empapar la tierra gris.

Chispa respiraba de forma entrecortada.

Emitía un quejido débil, casi inaudible.

Sus ojitos me miraban, buscando una ayuda que yo no había podido darle.

Mis manos temblaban mientras flotaban sobre su cuerpecito, sin atreverme a tocarlo.

A mis espaldas, escuché la voz de Marcos.

—¡Uy, se rompió tu lagartija rara!

Estallaron en carcajadas.

Se reían a carcajadas limpias mientras mi único amigo agonizaba.

No sentían remordimiento.

No sentían lástima.

Solo disfrutaban de su crueldad.

Y en ese instante, algo se rompió dentro de mí.

Una fuerza oscura despierta

El miedo desapareció.

La cobardía, la resignación, la costumbre de bajar la cabeza.

Todo eso se evaporó en un segundo.

Lo que llenó el vacío fue algo aterrador.

Sentí que la sangre me hervía a mil por hora.

Un calor sofocante subió por mi pecho hasta mi garganta.

No era ira normal.

Era una furia negra, densa, antigua.

Me puse de pie lentamente.

Dejé de mirar a Chispa y clavé mis ojos en la espada en la piedra.

Caminé hacia ella.

Ya no era el chico asustado del pueblo.

Era una vasija vacía a punto de llenarse de oscuridad.

Marcos seguía riéndose, pero su voz sonaba lejana.

Llegué frente al pedestal.

Esta vez, no lo pensé.

Simplemente extendí mis manos y agarré la empuñadura de cuero gastado.

En el instante en que mis dedos se cerraron, todo cambió.

El metal no estaba frío.

Estaba ardiente.

Sentí una vibración brutal recorriendo mis brazos, como si estuviera sosteniendo un rayo.

La espada parecía tener pulso propio.

Estaba viva.

Y estaba tan furiosa como yo.

Ya no tiré con mis músculos.

Tiré con toda la rabia de años de humillaciones.

Tiré con el dolor del chillido de Chispa.

Tiré con el odio más puro y venenoso que un ser humano puede sentir.

Un sonido ensordecedor partió el aire.

Craaaaaack.

La piedra de granito negro, indestructible por siglos, crujió.

Una fisura gigante atravesó el bloque.

Una luz roja, espesa y enferma, comenzó a emanar de la grieta.

Las risas a mis espaldas se cortaron de tajo.

Di un último tirón.

El pedestal explotó en docenas de pedazos.

La hoja de metal salió completa.

Pero no era una espada de acero brillante.

Era una hoja negra como el vacío, envuelta en llamas rojas y negras que no emitían calor, sino un frío sepulcral.

El peso en mis manos era perfecto.

Como si la espada hubiera esperado toda su existencia por un alma lo suficientemente herida para empuñarla.

Me giré hacia ellos.

El horror desatado en un segundo

Marcos y sus secuaces habían retrocedido.

Sus rostros burlones ahora eran máscaras de terror absoluto.

La luz rojiza de la espada iluminaba sus caras pálidas.

El aire se había vuelto pesado.

Olía a ozono, a azufre y a muerte inminente.

—Oye… viejo… cálmate… —tartamudeó Marcos, levantando las manos.

Sus rodillas temblaban.

El matón todopoderoso ahora era solo un niño asustado.

Pero yo ya no sentía piedad.

La espada me susurraba en la mente.

Me exigía sangre.

Me exigía justicia.

Y yo estaba más que dispuesto a dársela.

No dije una sola palabra.

Di un paso al frente y levanté la hoja oscura.

Uno de los chicos intentó correr.

Solo di un tajo en el aire.

No lo toqué físicamente.

Pero una ráfaga de energía negra salió despedida de la punta de la espada.

Impactó al chico por la espalda.

El sonido que hizo no fue humano.

Fue un alarido gutural mientras su cuerpo se retorcía en el aire.

La energía oscura lo envolvió como una red de sombras.

Ante mis ojos, su piel comenzó a volverse gris.

Como si estuviera convirtiéndose en ceniza desde adentro hacia afuera.

Cayó al suelo, y al golpear la tierra, se desmoronó.

Solo quedó un montón de polvo gris y ropa quemada.

Los otros dos gritaron en pánico ciego.

Ya no había vuelta atrás.

La furia me controlaba, y yo disfrutaba cada segundo.

Me moví con una velocidad que no era mía.

Atrapé al segundo chico por el cuello de su camisa.

Lo miré directo a los ojos.

Estaba llorando, suplicando por su madre.

Le clavé la espada en el pecho.

Pero no hubo sangre.

El fuego rojo y negro absorbió su vida en un parpadeo.

Sus ojos se volvieron blancos, sus venas se marcaron de negro bajo la piel.

Y luego, simplemente se colapsó, seco como una momia milenaria.

Solo quedaba Marcos.

El momento de la verdad

Marcos estaba arrastrándose por el suelo de tierra.

Hacia atrás, tropezando con sus propios pies, llorando a gritos.

Se había orinado en los pantalones.

La piedra con la que había golpeado a Chispa seguía en el suelo, manchada de sangre.

Caminé hacia él a paso lento.

Dejando que la punta de mi espada arrastrara por la tierra, dejando un surco de fuego oscuro.

El sonido del metal raspando era su cuenta regresiva.

—¡Perdóname! —gritaba Marcos, con mocos y lágrimas corriendo por su cara—. ¡Fue una broma! ¡Solo fue una maldita broma!

Me detuve frente a él.

La luz roja bañaba su rostro aterrorizado.

Lo miré con un desprecio absoluto.

—A él no le pareció una broma —dije.

Mi propia voz sonó distinta.

Doble, profunda, distorsionada por el poder del arma.

Marcos juntó las manos, implorando.

Levanté la espada por encima de mi cabeza.

Él cerró los ojos y soltó un grito agónico.

Y dejé caer el golpe.

No lo maté rápido.

Eso habría sido demasiada piedad para él.

La hoja oscura cortó su brazo derecho.

El mismo brazo con el que había lanzado la piedra.

Pero no fue una amputación limpia.

La herida estalló en llamas negras que comenzaron a devorar su carne lentamente.

Marcos aullaba.

Un sonido que me perseguirá por el resto de mis días.

Se retorcía en el piso mientras el fuego maldito consumía su brazo, su hombro, su pecho.

No podía apagarse.

Era un fuego mágico que se alimentaba de su vitalidad.

Me quedé allí, de pie, observando cómo se consumía.

Observando cómo pagaba por cada humillación, por cada lágrima, por la sangre de mi dragón.

Tardó tres largos y agonizantes minutos en callarse.

Al final, solo quedó una estatua de carbón humeante en la posición de alguien que suplica clemencia.

El viento sopló, y la figura de ceniza de Marcos se deshizo en el aire.

El precio de la oscuridad

El silencio regresó a las ruinas.

Pero era un silencio pesado, maldito.

La espada en mi mano dejó de brillar.

Las llamas se apagaron, volviendo a ser un bloque de acero negro y sin vida.

El calor en mi pecho desapareció, reemplazado por un frío desgarrador.

De repente, la adrenalina me abandonó.

Mis rodillas cedieron y caí al suelo.

Miré mis manos.

Estaban temblando incontrolablemente.

Me giré para ver lo que había hecho.

Había cenizas esparcidas por todas partes.

Tres vidas borradas de la existencia de la manera más cruel posible.

El horror de mis propias acciones me golpeó como un tren.

«¿Qué he hecho?», pensé.

Yo no era un asesino.

Yo era solo un chico asustado que quería estar en paz.

Pero la espada me había mostrado mi verdadera oscuridad.

Y lo peor de todo, es que en el fondo, una pequeña parte de mí había disfrutado su dolor.

Esa revelación me dio más asco que cualquier otra cosa.

Un quejido débil interrumpió mis pensamientos.

¡Chispa!

Había olvidado a mi dragón.

Solté la espada maldita, que cayó al suelo con un ruido sordo.

Gateé desesperado hasta donde estaba mi pequeño amigo.

Aún respiraba.

Pero estaba al borde de la muerte.

Su sangre había formado un charco espeso.

Lo tomé entre mis brazos con extrema delicadeza.

Lloré.

Lloré como nunca lo había hecho en toda mi miserable vida.

Mis lágrimas cayeron sobre sus escamas verdes.

No sé si fue la magia residual que quedaba en mis manos por empuñar la espada.

O si fue simplemente un milagro.

Pero la herida de Chispa dejó de sangrar.

El pequeño dragón abrió un ojo lentamente y frotó su hocico contra mi dedo pulgar.

Estaba vivo.

Iba a sobrevivir.

Pero yo ya estaba muerto.

Esa misma noche, envolví la espada negra en trapos gruesos.

Metí a Chispa en mi mochila, bien abrigado.

Y huí del pueblo.

Nadie supo nunca qué pasó con Marcos y sus amigos.

Solo saben que desaparecieron el mismo día que el chico raro del pueblo se fue para no volver.

Hoy, vivo escondido.

Cuidando de Chispa, que nunca pudo volver a volar.

Pero mi mayor carga no es el exilio.

Mi mayor carga es la espada que llevo a mi espalda todos los días.

No puedo deshacerme de ella.

Es como si estuviéramos unidos.

Me arrepiento con toda mi alma de haberla sacado de esa piedra.

Si me vieran, si vieran lo que quedó de mis ojos, se llenarían de puro terror.

Porque ahora sé que los monstruos no nacen.

Se forjan en un instante de furia pura e incontrolable.