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Sabemos que te quedaste con el corazón en la boca después de leer sobre el extraño encuentro con el señor Francisco y esa advertencia de ultratumba. Lo que vas a leer a continuación es el desenlace completo de esa noche. Prepárate, porque lo que encontré detrás de esa puerta no solo explica por qué el viejo celador seguía rondando el lugar después de muerto, sino que destapó una verdad que la empresa había intentado enterrar durante décadas.

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El Peso de una Curiosidad Maldita

Ahí estaba yo, parado frente a la puerta de metal oxidado del Almacén 7. Mi respiración sonaba demasiado fuerte en el silencio sepulcral de la bodega. El haz de luz de mi celular temblaba, no porque fallara la batería, sino porque mis manos no dejaban de sacudirse.

Mi mente intentaba racionalizar lo que acababa de pasar arriba. “Francisco está muerto”, me había dicho el jefe. “Murió a las 4 de la madrugada”. Pero yo sentí su mano. Sentí ese frío antinatural que te cala hasta los huesos, un frío que no pertenece al aire acondicionado ni al invierno, sino a la ausencia total de vida. Sus ojos, nublados por las cataratas y los años, me habían mirado con una urgencia desesperada.

¿Por qué a mí? Llevo años trabajando aquí, cargando cajas, aguantando los gritos del supervisor y tragándome el orgullo para llevar comida a la mesa. Soy un hombre simple, de los que no creen en fantasmas hasta que uno le agarra el brazo. Francisco nunca hablaba con nadie, menos con un empleado raso como yo. Pero esa noche, él rompió su silencio eterno para protegerme. O quizás, para condenarme.

El olor que salía por la rendija de la puerta entreabierta era cada vez más intenso. No era olor a podrido, como uno esperaría de un lugar abandonado. Era un olor dulce, empalagoso y químico. Me recordaba a las flores viejas que se dejan demasiado tiempo en un florero, mezclado con algo más fuerte, como almendras amargas. Ese aroma activó una alarma primitiva en mi cerebro: “Peligro. Da media vuelta. Vete a casa”.

Pero no podía. Si me iba, viviría el resto de mi vida preguntándome qué había ahí. Y peor aún, sentía que le debía algo al viejo. Si su espíritu se tomó la molestia de volver, tenía que ser por algo grande.

Empujé la puerta. Las bisagras chillaron como un animal herido, rompiendo el silencio de la noche. El eco resonó por todo el complejo, y por un segundo, juré escuchar pasos apresurados en el piso de arriba. Me detuve, aguantando la respiración. Nada. Solo el goteo de una tubería lejana. Entré.

Lo que la Oscuridad Escondía

El Almacén 7 no era una bodega vacía. De hecho, no parecía un almacén en absoluto.

Al levantar el celular, la luz iluminó un espacio que parecía congelado en el tiempo, pero distorsionado por una locura metódica. Las paredes estaban cubiertas de estanterías metálicas, pero no había cajas de mercancía. Había frascos. Cientos, quizás miles de frascos de vidrio alineados con una precisión militar.

Me acerqué a uno de ellos, limpiando el polvo de años con la manga de mi camisa. Dentro, flotando en un líquido amarillento, había órganos. No sabría decir de qué animal, o si eran humanos. Corazones, hígados, ojos… todos preservados en formol. Ese era el olor dulce que me mareaba.

Pero eso no fue lo que me heló la sangre. Eso era solo el escenario. Lo que hizo que se me doblaran las rodillas estaba en el centro de la habitación.

Había un escritorio antiguo, de esos de madera maciza que ya no se fabrican. Y sentado en la silla, de espaldas a mí, había una figura. Llevaba el uniforme gris de la empresa, el mismo que usaba Francisco, el mismo que usaba yo.

—¿Hola? —pregunté, con un hilo de voz.

La figura no se movió.

Di unos pasos hacia el lateral para verle la cara. Al alumbrarlo, el teléfono casi se me cae de las manos. No era una persona. Era un maniquí, pero no uno de tienda. Estaba vestido con ropa real, vieja y desgastada, y tenía una peluca de canas mal puesta. Pero lo más aterrador es que, sobre el escritorio, frente a este muñeco grotesco, había una montaña de documentos, fotos y una placa de identificación oxidada.

La placa tenía un nombre: «Roberto S.»

Conocía ese nombre. Era el nombre del padre de mi jefe actual. El fundador de la empresa. Se suponía que había huido del país hace 40 años con el dinero de las pensiones de los trabajadores. Se suponía que era una leyenda urbana, el villano que nos dejó a todos en la ruina antes de que su hijo «rescatara» el negocio.

Me acerqué a los papeles. Eran cartas. Cartas escritas con la letra temblorosa de Francisco.

Leí la primera que tenía a mano. La fecha era de hace tres días:

«Señor Roberto, hoy hace 45 años que usted murió en esta silla. Nadie sabe que fue un infarto. Nadie sabe que su hijo, mi patrón actual, me obligó a emparedarlo aquí. Me dijo que si se sabía su muerte, los bancos embargarían todo. Me dijo que si yo hablaba, mi familia pagaría. He cuidado su tumba de concreto bajo este suelo por casi medio siglo. Pero ya estoy cansado. Me voy a morir pronto, y ya no podré proteger el secreto. Su hijo es un monstruo peor que usted.»

Sentí un escalofrío que no tenía nada que ver con los fantasmas. Miré al suelo, debajo del escritorio. El cemento era de un color diferente, más irregular. Ahí estaba. El cuerpo del verdadero fundador no estaba en una playa en el Caribe gastándose el dinero robado. Estaba bajo mis pies.

Y Francisco no era un simple celador. Era el carcelero forzoso de una mentira que valía millones.

El «secreto» no era un tesoro. Era la prueba de un fraude masivo. El jefe actual había fingido que su padre seguía vivo y firmando documentos desde el extranjero durante años para mover capitales ilegales, usando a Francisco como el único testigo, chantajeándolo para mantener la boca cerrada.

De repente, el sonido metálico de un percutor martillando una bala resonó a mis espaldas.

La Última Voluntad de un Muerto

—Te dije que eras demasiado curioso para tu propio bien —dijo una voz grave detrás de mí.

Me giré lentamente. En el marco de la puerta, bloqueando la única salida, estaba mi jefe. No tenía el aspecto cansado y administrativo de siempre. Tenía la cara descompuesta por la ira y una pistola apuntando directamente a mi pecho.

—Francisco era leal —escupió el jefe, avanzando hacia la luz—. Un perro fiel. Sabía que si hablaba, sus nietos sufrirían. Pero tú… tú eres un problema nuevo.

—Él me advirtió —dije, tratando de ganar tiempo, levantando las manos—. Su fantasma. Me dijo que no entrara.

El jefe soltó una risa seca, sin humor. —¿Fantasma? El viejo estaba senil. Seguro te lo dijo antes de morir y tu cerebro te jugó una mala pasada por el miedo. Pero no importa. Nadie va a buscarte aquí. Este almacén no existe en los planos. Vas a hacerle compañía a mi padre.

Cerré los ojos, esperando el disparo. Pensé en mi familia, en lo estúpido que fui al bajar esas escaleras.

Pero entonces, sucedió.

No fue un viento. No fue un ruido. Fue algo físico. Una de las estanterías de metal, la que estaba llena de frascos pesados justo encima del jefe, crujió violentamente. Los tornillos, oxidados por décadas, estallaron al mismo tiempo, como si una mano invisible los hubiera arrancado de la pared con furia.

El jefe miró hacia arriba, pero fue demasiado tarde.

La estantería se vino abajo con un estruendo ensordecedor. Cientos de frascos de vidrio y metal cayeron sobre él, sepultándolo bajo una lluvia de formol y escombros. El arma salió disparada hacia mis pies.

El jefe gritaba bajo el peso del metal, atrapado pero vivo. Yo tomé el arma, no para usarla, sino para asegurarme de que no la alcanzara él.

Miré hacia la oscuridad del rincón más alejado del almacén. Por un segundo, solo un segundo, vi una silueta. No era aterradora. Era un hombre viejo, con uniforme gris, que se tocaba la gorra en señal de despedida.

Francisco no me había advertido para que no entrara y así salvar el secreto del jefe. Me había advertido porque sabía que el jefe vendría a limpiar la evidencia esa misma noche. Y al ver que yo no obedecí y bajé, él bajó conmigo para terminar su turno.

Epílogo: La Justicia Tarda, Pero Llega

La policía llegó media hora después. Mis llamadas y las pruebas sobre el escritorio fueron suficientes. Encontraron los restos del padre bajo el cemento y, al revisar los libros contables ocultos en el almacén, destaparon una red de lavado de dinero que llevaba operando cuarenta años.

El jefe está en la cárcel, esperando juicio. Yo perdí mi empleo, claro, pero gané algo más importante: la tranquilidad de saber que no estoy loco.

A veces, paso por fuera del complejo, que ahora está clausurado por la fiscalía. Ya no se siente esa vibra pesada. Dicen que los muertos no descansan hasta que se dice la verdad. Francisco cargó con una culpa que no era suya durante media vida, pero esa noche, en el Almacén 7, finalmente pudo fichar su salida y descansar en paz.

Al final, aprendí que los fantasmas no siempre vuelven para asustarnos. A veces, vuelven porque son los únicos que tienen el valor de hacer lo correcto.